Bares, cafés e clubes, a partir do século XIX, não eram apenas um ambiente para a happy hour. Eles foram o cenário onde questões políticas, filosóficas, movimentos artísticos revolucionários se espalharam. O propósito deste site é o mesmo: criar um espaço virtual para expressão livre de ideais, reflexões e sentimentos, com espírito crítico em relação a nossa Cultura.
Até quando tudo será um pedaço de outra coisa?
No início era o verbo
Na noite calada, quando o silêncio visita as moradas, um ladrão invadiu o sossego do meu sono.
Depôs seus bens ao chão.
Ajoelhou-se sobre a criança, que volto a ser, quando durmo.
Desnudou meu sono, sem se importar em violar-me os olhos puros.
Num susto, acordo, mas já foge longe meu ladrão de sonhos.
* In memoriam das crianças assassinadas em Sabra e Chatila
Quando atos ignóbeis são perpetrados inda
É mais abominável que o mundo não pare,
É mais infame que tudo não se acabe,
que as vozes não se calem
E que não voltemos todos
Cabisbaixos ao barro do qual fomos forjados.
Todos os sons do universo,
Desde a explosão primordial,
Deveriam silenciar-se de vergonha,
Deveriam recolher-se dizendo
Que nada, nunca, ninguém,
Deveria ter surgido de coisa alguma
e que, se surgiu, deveria
Esvanecer-se prontamente
Sepultada sobre sua própria infâmia,
Soterrada em gritos abjetos.
O nada seria melhor que um só humano
Testemunhar a evitável
interrupção da vida de curumim.
O vazio silencioso seria um alento,
Se era para macular,
Abominavelmente, a vida, assim.
Quando algo tão vergonhoso sucede,
Como o mundo pode seguir seu curso?
Depois dessa febre assassina,
Que nos leva à carnificina,
Deveria o mundo estacar!
O fim não pareceria tão ruim.
Sem nem lembrar que os homens
Vieram um dia a vida execrar,
A bonança reinaria sem par!
18-09-2012
*Marcelo Nova, Camisa de Vênus
Iniciado em 16 de setembro de 1982, o massacre de Sabra e Chatila foi o morticínio de refugiados civis palestinos e libaneses indefesos perpetrado pela milícia maronita liderada por Elie Hobeika após o assassinato do presidente eleito do país e líder falangista de extrema direita, Bachir Gemayel. O evento ocorreu nos campos palestinos de Sabra (صبرا, Sabrā) e Shatila (وشاتيلا, Shātīlā), situados na periferia de Beirute, a sul da cidade, área que se encontrava então sob proteção das forças armadas de Israel. Na época, a revista Veja tinha como seu correspondente no Líbano o repórter Alessandro Porro, judeu nascido na Itália e naturalizado brasileiro, que desmontou a alegação de que o exército de Israel não percebera a ocorrência do massacre. Porro chegou mesmo a contar os 183 passos que separavam os campos de refugiados e o quartel israelense, no que foi considerado um furo jornalístico. “Segundo o testemunho de um major do Exército libanês, confirmado pelo guardião da antiga Embaixada do Kuwait, uma unidade israelense com três tanques Merkava e pelo menos cinco blindados estava aquartelada a menos de 200 metros daquelas primeiras casas do setor sul de Chatila.
Atenção recomendo prudência pois contém imagens fortes:
http://bigdogdotcom.wordpress.com/2012/09/17/remembering-sabra-and-shatila/
Em 2019 ainda não consigo escrever sobre isso, ainda sou fraca.
Ontem tentei criar um poema em memória das crianças assassinadas em Sabra e Chatila, mas isso foi demais para mim. Por isso, cito o discurso de Ivan Karamázov, (personagem do romance Os irmãos Karamázov, de Fiódor Dostoiévski)*, sobre o sofrimento das crianças. Uma, especificamente, é estraçalhada por uma matilha a mando de um general, por ter ferido com uma pedra a pata de um de seus cães preferidos, enquanto sua mãe é obrigada a assistir a carnificina:
“Penso que se o diabo não existe e foi por conseguinte criado pelo homem, este deve tê-lo feito à sua imagem.”
“Se todos devem sofrer, a fim de concorrer com seu sofrimento para a harmonia eterna, qual o papel das crianças?”
“Acredita-me, Aliócha, pode ser que eu viva até esse momento ou que ressuscite então, e exclamarei talvez com os outros, vendo a mãe beijar o carrasco de seu filho: “Tu tens razão, Senhor Deus!”, mas será contra minha vontade. Enquanto ainda é tempo, recuso-me a aceitar essa harmonia superior. Acho que não vale ela uma lágrima de criança, daquela pequenina vítima que batia no peito e rezava ao “bom Deus”, no seu canto infecto; não as vale, porque aquelas lágrimas não foram redimidas. Enquanto assim for, não se poderá falar de harmonia. Ora, não há possibilidade de redimi-las. Os carrascos sofrerão no inferno, dir-me-ás tu. Mas de que serve esse castigo, uma vez que as crianças tiveram também o seu inferno? Aliás, que vale essa harmonia que comporta um inferno? Quero o perdão, o beijo universal, a supressão do sofrimento. E, se o sofrimento das crianças serve para perfazer a soma das dores necessárias à aquisição da verdade, afirmo desde agora que essa verdade não vale tal preço. Não quero que a mãe perdoe ao carrasco, não tem esse direito. Que lhe perdoe seu sofrimento de mãe, mas não o que sofreu seu filho estraçalhado pelos cães. Ainda mesmo que seu filho perdoasse, não teria ela o direito. Se o direito de perdoar não existe, que vem a tornar-se a harmonia? Há no mundo um ser que tenha esse direito? Por amor pela humanidade é que não quero essa harmonia. Prefiro conservar meus sofrimentos não redimidos e minha indignação persistente, mesmo se não tivesse razão! Aliás, deram realce excessivo a essa harmonia, a entrada custa demasiado caro para nós. Prefiro entregar meu bilhete de entrada. Como homem de bem, tenho mesmo obrigação de devolvê-lo o mais cedo possível. É o que faço. Não recuso admitir Deus, mas muito respeitosamente devolvo-lhe meu bilhete.” 251
*Ивана Карамазова, (персонаж романа Братья Карамазовы Федор Достоевский
Se alguém desfecha
Como pedir a uma gota de chuva que se suspenda no ar?
Como pedir, em pleno voo, às asas dos pássaros que parem de bater?
Como pedir ao vento que pare de soprar?
Ou a um rio que pare de correr;
Como solicitar a um tigre faminto que não devore sua presa?
Ou requerer a um raio que interrompa seu curso,
Para não chamuscar uma árvore indefesa?
Ou pedir ao sol que pare de brilhar?
Como? Como? Como?
Só as rochas podem pedir uma coisa assim…
Se algo se consegue controlar prudentemente,
É porque seu querer não é tão ardente…
o sangue, que jorra das veias de seu povo, é esquecido, é ignorado até quando fingiremos que tudo é normal? até quando viraremos as costas àqueles que sofrem de um grande mal? “assim caminha a humanidade”, uns dizem. outros permanecem calados, enquanto seus filhos se esquivam da morte sem saber se seus passos serão lembrados todos eles serão só números quantificados? alguns ainda virarão dissertação ou teses de doutorado, mas sem nome, sem lar nem água nem chão, todos seus filhos serão prisioneiros em seu próprio torrão? e todos nós sem a vergonha de deixar que isso aconteça a um irmão? 12-07-2012
O vazio deixou um rastro, deixou um rastro
em minhas veias.
Caminhou por elas como em ruas após
a chuva, quando o mundo ainda
está abrigado e
só
fica no ar o cheiro do pó
que virou
barro.
Quero ser a Palestina Quero ser a Palestina Mas não quero ser a Palestina de Israel Não seja para mim o que Israel é para a Palestina. Não me transforme em vítima das vítimas. Quero ser aquela Palestina Que você quer salvar...
Há algo num lobo solitário,
algo sombrio,
algo assustador.
O lobo solitário
anda desgarrado
da matilha,
procurando alguma rês
também desgarrada
Que possa abater.
O lobo solitário é livre.
Armadilhas não existem
para lhe prender.
Poética de Botequim 