O Portal da Vida e da Morte
Quando estava perdido, Tentando conciliar a dor e a alegria, O corpo e o espírito, Você e eu, Soube que existe um lugar, Um lugar onde há um portal, O “Portal da Vida e da Morte”. O portal que nos levará à Revolução tão esperada, Quando, finalmente, o claro e o escuro, a pedra e a pluma, o céu e a terra serão parte de um mesmo todo, Sem se digladiar. Mas onde o Portal da Vida e da Morte estará? Só sei que é perto do “Ponto de Ouro de um Milhão". Esse é o segredo da vida, que há pouco intuí, mas nunca completo vi.
Bizarro
Dói tanto em mim a dor da tua solidão,
Dói tanto, que se, para ti,
Tomasses outra pessoa qualquer,
Através dela, sentiria que estamos
juntos numa perfeita comunhão.
Como gêmeos que habitam o mesmo corpo
Ou entidade que incorpora alguém,
através dela, moveria meu ser
E sentiria que tu me possuis também.
Ao sentir essa mulher,
Porque serei uma, se te convêm,
Formaríamos uma fraternidade,
Uma santíssima trindade
tão sagrada, que todos teriam de dizer amém.
Até mesmo tu, que não acreditas em ninguém…
Hoje é domingo
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| Isto não é um pé-de-cachimbo |
Hoje é domingo
Pede cachimbo
o cachimbo é de barro
Bate no jarro
o jarro é fino
Bate no sino
O sino é de ouro
Bate no Touro
O touro é valente
Bate na gente
A gente é fraco
Cai no buraco
O buraco é fundo,
Quero ser contente neste mundo…
Olhos de Paisagem
Com seus cílios pinto
Uma paisagem atemporal,
estou me esvaindo por seus rios,
estou sendo arrastada
por sua correnteza,
Estou sucumbindo.
Sobre as árvores rostos observam curiosos
E impassíveis minha queda.
Nenhum ombro me ampara.
Pensam que flutuo na torrente,
Que, à superfície, se assemelha
A um lago plácido.
Mas,submerso, um turbilhão
retorce minhas entranhas.
Quem poderia me salvar de ser dragada
E impedir que eu seja afogada
em suas íris?
Rocha
Tu, estátua, sonhas sonhos vãos:
Queres ser pluma.
A rocha é tua sepultura,
Mas nem mesmo a espuma do mar,
Pelos século dos séculos,
escavará nela desvãos,
Por onde a luz possa penetrar,
Até desabrochar
O ser que no interior
da pedra se produz.
Godoy
“Indescrição”
Não sou um cão
cansado de viver,
Não sou a garça,
Não sou a Graça,
Não sou o quer que eu seja
Nem o que quer que seja.
Nem Beatriz nem Tereza
Nem anjo nem capeta
Nem estável ou volúvel
Ou frágil e forte
Ou uma dama de negro,
que anuncia sua morte.
Nem uma das almas
impassíveis do inferno,
impassíveis do inferno,
Que não foram más
tampouco boas.
tampouco boas.
Não sou resoluta ou indecisa
Nem perdulária ou sovina.
Não sou gênio nem lâmpada
Nem despeitada ou símia.
Não sou fresca nem delicada
Nem esforçada, sensível ou sensitiva.
Nem vidente ou visionária.
Não sou doida; falsa, menos ainda.
Nem ninfeta ou senil
Nem menina nem mulher de verdade
Nem pagã nem ateia nem carola.
Meus genes não são maus!
Perfeitos não são também!
Querem-me até
cachorra e homicida?
cachorra e homicida?
Deixem-me em paz!
Por que me afligem?
Nada mudará, se me imolarem!
Se fui ao menos
uma dessas coisas,
uma dessas coisas,
nada mais sei.
Perdi-me de mim mesma,
Num turbilhão de espelhos deformados;
Numa sobrecarga de tintas e borrões.
Deixem-me viver!
Vivo como aprendiz de ser
primordial e brutalmente alguém….
Poesia
Até quando tudo será um pedaço de outra coisa?Até quando velaremos fragmentos?
Cacos, puzzles inacabados e reticências?
Histórias sem meio nem final.
Tudo será sempre só o início
De algo que poderia ter sido?
Uma promessa?
Uma esperança?
O Nada
Ou pior que o nada:
Sugestões de coisas diversas
do que são na verdade.
O improviso de um amador
que se esqueceu como é viver
Quando sentiu que vivia.
O que importa
Pouco importa se isto
vem do suor dos escravos
Ou das lágrimas fingidas dos nobres!
Que me importa se a origem disto
é o lodo fosco do pântano
Ou o brilho reluzente
do ouro e do diamante?
Que importância há se isto
brota do êxtase de um santo
Ou da humilhação
de um rejeitado amante?
Do néctar das flores
ou do pus dos ferimentos
de um mendigo?
Se isto foi extraído do sangue
de uma presa abatida,
Do frescor ou da podridão?
Se do belo corpo ou da carcaça?
Quem dá mais importância à pedreira de onde
O escultor retirou a pedra, do que à vida
que ele arrancou de dentro dela
Nasceu cego, mas não sabe!
A partícula de Deus
No início era o verbo
E de repente
Num dado instante
Rebentou no vazio
tirando nesse parto
do nada o tudo
E tudo pelo embate
transformou-se em outra coisa
diversa de si mesma no princípio.
Cada coisa diversa também uma da outra,
Babel de massas!
E o singular fez-se plural.
04-07-2012
Mulher dormindo
Na noite calada, quando o silêncio visita as moradas, um ladrão invadiu o sossego do meu sono.
Depôs seus bens ao chão.
Ajoelhou-se sobre a criança, que volto a ser, quando durmo.
Desnudou meu sono, sem se importar em violar-me os olhos puros.
Num susto, acordo, mas já foge longe meu ladrão de sonhos.
Poética de Botequim 