Bares, cafés e clubes, a partir do século XIX, não eram apenas um ambiente para a happy hour. Eles foram o cenário onde questões políticas, filosóficas, movimentos artísticos revolucionários se espalharam. O propósito deste site é o mesmo: criar um espaço virtual para expressão livre de ideais, reflexões e sentimentos, com espírito crítico em relação a nossa Cultura.
As sobras, que o fazendeiro
Atirava à vara esfomeada,
Eram tão comedidas,
Que um dia os leitõezinhos fugiram.
Embrenharam-se na mata atrás
Dos aromas de fartas especiarias:
Trufas, cogumelos e ervas finas.
Porém, tudo estava desolado.
Nada restara sobre
a terra devastada.
Só havia o frio
e o uivo carniceiro
de matilhas famintas…
Quando tentaram voltar
ao seu antigo dono,
Já era tarde, viraram
alimento de lobo.
17-07-2012
Recomendo essa matéria sobre os contos de fadas, em suas versões originais, nas quais se basearam os irmãos Grimm, postada no blog Cultura no Prato. Sugiro também a matéria da Revista Bravo de José Geraldo Couto, Infância Apimentada sobre o livro: Contos Maravilhosos Infantis e Domésticos, de Jacob e Wilhelm Grimm. Tradução de Christine Röhrig. Ilustrações de J. Borges. Editora Cosac Naify.
Contos sem cortes
Fiquei pasmo e absorto quando soube o verdadeiro desfecho do conto infantil do ‘sapo que vira príncipe’. Onde já se viu tamanha audácia em uma narrativa destinada às crianças, pensei com meus botões. Esses irmãos Jacob (1785-1863) e Wilhelm Grimm (1786-1859), nascidos na Alemanha, bem que tentaram radicalizar, mas tiveram suas histórias amenizadas por outros escritores. Por conta disso, hoje conhecemos Branca de Neve, A Bela Adormecida, João e Maria, Rapunzel em edições ‘light’, que ganharam até animações na Disney.
No entanto, eis que as páginas do recém-lançado Contos Maravilhosos Infantis e Domésticos, com tradução de Christine Röhrig e introdução do professor de Teoria Literária na Universidade de São Paulo, Marcus Mazzari, chegaram para botar os pingos nos ‘is’. Não, não era como a gente imaginava, a Rapunzel tentou esconder sua gravidez de gêmeos enquanto o tal sapo não foi beijado para…
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Queria ser como os discípulos de Sócrates
que eram incentivados a nutrir um amor
platônico por seu amado mestre,
para com ele aprender melhor.
Queria ver o que seus olhos viram.
Queria tocar o que suas mãos tocaram.
Queria ouvir as confissões
E as cantigas ciganas
Que seus ouvidos ouviram.
Sentir dentro de mim o que você sentiu.
Ler nas cartas o destino dos homens.
Eu te quero pelos sons,
Pelos sabores,
Pelos odores
Que você já experimentou,
E conheceu plenamente!
O meu querer é intelectual
É bem-querer para conhecer.
Jacareí, 21 de junho de 2012.
VERSOS ÍNTIMOS
A louca
A Dias Paredes
Quando ela passa: – a veste desgrenhada,
O cabelo revolto em desalinho,
No seu olhar feroz eu adivinho
O mistério da dor que a traz penada.
Moça, tão moça e já desventurada;
Da desdita ferida pelo espinho,
Vai morta em vida assim pelo caminho,
No sudário de mágoa sepultada.
Eu sei a sua história. – Em seu passado
Houve um drama d’amor misterioso
– O segredo d’um peito torturado –
E hoje, para guardar a mágoa oculta,
Canta, soluça – coração saudoso,
Chora, gargalha, a desgraçada estulta.
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O morcego
Meia noite. Ao meu quarto me recolho.
Meu Deus! E este morcego! E, agora, vêde:
Na bruta ardência orgânica da sede,
Morde-me a goela ígneo e escaldante molho.
“Vou mandar levantar outra parede…”
— Digo. Ergo-me a tremer. Fecho o ferrolho
E olho o tecto. E vejo-o ainda, igual a um olho,
Circularmente sobre a minha rede!
Pego de um pau. Esforços faço. Chego
A tocá-lo. Minh’alma se concentra.
Que ventre produziu tão feio parto?!
A Consciência Humana é este morcego!
Por mais que a gente faça, à noite, ele entra
Imperceptivelmente em nosso quarto!
O espectro da moça esmagada
Não me persegue mais.
Agora é você, meu fantasma,
A me obsedar o sono.
É o resquício da ira,
São as Fúrias a corroer meu crânio.
Das paixões todas
Essa é a mais voraz.
Seu fogo custa a se esgotar.
Mas como entender
que em um mesmo peito
possa se abrigar
Esse rancor e um amor verdadeiro?
24-10-2012
Penso novamente naquela noite
da qual nunca mais acordarei
Cada vez mais sinto que não sou eu que escrevo.
A poesia se escreve por si e vira um poema.
Se forma em algum lugar dentro de mim.
Esse lugar, a que eu não tenho acesso,
de dentro, transborda e invade o mundo e me domina.
Tanto que minto!
Lá fora não é noite ainda
mas no meu mundo o sol já declina.
Poética de Botequim 